Iris... à son brillant mouchoir
Iris, à son brillant mouchoir, Et vous, dont le rire joyeux
De sept feux illumine
La molle averse qui chemine,
Harmonieuse à choir.
Ah, sur les roses de l'été,
Sois la mouvante robe,
Molle averse, qui me dérobe
Leur aride beauté.
M'a caché tant d'alarmes,
Puis-je voir enfin des larmes
Monter jusqu'à vos yeux
Jean Paul Toulet